第109章（1 / 5）

云归尘脸上，缓缓地，扯开了一个笑容。

那笑容，扭曲，怪异，试图模仿记忆中祖父对孙女的慈祥，但眼底那疯狂燃烧的鬼火和嘴角那不自然的、僵硬的弧度，却让这笑容只剩下无边的恐怖和令人作呕的虚伪。

“喜欢吗？”

他轻声问，语气像在询问一个得到了心仪礼物的孩子。

“这是爷爷给你做的……姐妹。”

云岁寒的脑子里，仿佛有什么东西，炸开了。

不是声音，是一片绝对的、吞噬一切的空白和轰鸣。

她看见了那颗痣。

母亲心口的痣。

小时候，无数个夜晚，她蜷缩在母亲温暖的怀里，小手总是无意识地摸索着那里，那是安全和温暖的标记。

她看见了那个茧。

父亲右手虎口的茧。

他握着刨子，一下一下，认真地打磨着一块木头，给她做小木马，做拨浪鼓，粗糙的手掌摩挲着她的头顶，笑容憨厚。

她看见了那参差不齐的发梢。

十二岁那年，她生了一场大病，高烧不退，昏睡了三天三夜。

醒来后，爷爷红着眼眶，拿着剪刀，说“剪掉病气，岁岁平安”。

亲手剪掉了她一大截头发。

她当时哭了，因为心疼留了好久的长发。

爷爷抱着她，哄着她说“头发还会长，我的岁寒要健健康康”。

所有的细节。

所有的记忆。

所有那些曾经被她视为温暖、亲情、关爱的片段。

在这一刻，被地阴子那温柔到恐怖的话语，血池中那具拼贴的、与她相似的东西，胸口那个空洞里蠕动的肉瘤，残忍地、冰冷地、毫不留情地……

串联在了一起。

爷爷每年生日为她剪头发说“长命百岁”。

父母“意外身亡”后，爷爷坚持亲自处理遗体说“要让他们体面”。

原来……

头发，是材料。

遗体，是原料。

她的至亲，从头到尾，都只是他庞大计划中的……耗材。

童年的记忆，无数碎片疯狂地旋转。

五岁，爷爷握着她的小手，教她剪第一张纸。

剪的是一个歪歪扭扭的小人。

爷爷笑着说“这是岁寒。”

十岁，爷爷带她去荒郊野外的坟场“练胆”。

让她摸一块冰冷的、字迹模糊的墓碑。

爷爷的声音在夜风里飘忽。“记住这感觉，岁寒。死，没什么可怕的。”

十五岁，她第一次“看见”那些“不干净”的东西，惊恐尖叫。

爷爷冲进来，紧紧抱住她，老泪纵横，声音颤抖。

“云家有后了！云家有后了！”

当时，她以为那是喜悦，是骄傲。

现在……

现在想来，那些眼泪，那些颤抖，可能……

可能只是欣喜于。

“材料”，终于成熟了。

“呵……”

一声极轻的、被碾碎了再挤出来的、破碎的气音，从云岁寒紧闭的、惨白的嘴唇间，溢了出来。

她的身体，开始控制不住地发抖。

不是害怕。

是某种深植于灵魂、血脉、认知最底层的东西，正在寸寸、片片、无声地。碎裂。