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照常是只抽了一根，仿佛是强迫症似的。
余久山在外面吹了会风，直到身上的烟草气息尽去，才缓缓迈步入内。
到底是舍不得，毕竟惯来拿他没办法。
深夜最适合埋葬，也适合躲藏。
没人理解，也没人能看见，那心底炽热的、渴望的又被强压抑下的枨触。
如同那缕消散的白烟似，不留踪迹。
却无处不在。
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