第67章葫芦（1 / 2）

院子里，桃树的影子铺了半个院子。母鸡在墙根刨土，鸡站在窝边，偶尔叫一声。沈迟喝完粥，把碗放下，舔了舔嘴角。

谢云疏伸手过去，拇指在他嘴角擦了一下，擦掉一点粥渍。

“去躺着，等我收拾完。”

沈迟“哦”了一声，站起来。走了两步又回头，谢云疏正在收碗，低着头，头发束得不太齐整，几缕碎发垂在耳侧。

沈迟看了几秒，转身回屋了。

他躺在床上，把被子拉上来盖住半张脸。被子里有谢云疏身上的味道，皂角和松脂混在一起，还有一点淡淡的汗味。

沈迟闻着那个味道，慢慢闭上了眼睛。

灶房里，谢云疏洗完碗，把手擦干。他在灶房门口站了一会儿，看着院子里的光斑一寸一寸地移，然后转身进屋。

沈迟已经睡着了，蜷着身子，像一只睡熟的小猫。谢云疏在床边坐下来，看了他几息，伸手把他额前的碎发拨到耳后，然后起身出去，把门轻轻带上。

昨天的婚宴差不多把之前的肉和菜都用完了。

地里的黄瓜正是时候，翠绿翠绿的，顶花带刺，挂在藤蔓上，一根根垂下来，像一个个小棒槌。

谢云疏摘了几根，放在篮子里。黄瓜是顺手的事，他今天的任务是摘葫芦。

谷雨前后种下的那几棵葫芦，藤蔓爬满了架子，绿叶丛中挂着几个青皮葫芦，有的已经长成了，外壳硬邦邦的，敲一敲“梆梆”响。

谢云疏挑了两个老熟的摘下来，放在篮子里。嫩的留着当菜，老的晒干了，锯开就能做水瓢。去年那个水瓢早就裂了口子，舀水的时候漏了一路，沈迟念叨好几回了。

他提着篮子往回走。路过菜地又拔了几棵小白菜，掐了一把葱。灶房里的盐还够，油也还有半坛子，够吃一阵子了。

沈迟还在睡。

谢云疏把菜放进灶房，洗了手，进屋看了一眼。沈迟蜷在被子里，露出一截后颈，上面还有昨晚留下的红印子。谢云疏把被子往上拉了拉，盖住那截后颈，转身出去了。

沈迟醒来的时候，谢云疏坐在床边，手里拿着蒲扇慢慢摇着，额头上有细汗，碎发贴在额角。沈迟愣了愣，“你什么时候回来的？”

“有一会儿了。”谢云疏把扇子换了个手，继续扇。

沈迟看着他那副不紧不慢的样子，心里忽然软了一下。

他坐起来，把谢云疏手里的扇子拿过来，“你歇一会儿，我来扇。”谢云疏没跟他抢，靠在床头，闭了眼睛。

沈迟举着扇子一下一下给他扇风，扇了几下，谢云疏的手无意识地从他腰侧伸过来，把他往自己这边拢了拢。

沈迟被他一带，整个人靠进他怀里，扇子还在手里，继续扇着。

风从两个人之间穿过去，凉丝丝的。

扇了很久，手酸了。

沈迟甩了甩手腕，又换了一只手，没扇几下又酸了。

原来扇久了这么酸，谢云疏扇了那么久，手不酸吗。

他把扇子放下，抬头看着谢云疏的脸，眉骨，鼻梁，那颗小痣。他的目光在他嘴唇上停住了。

干裂的，起皮的，下唇有一道浅浅的口子，不知道什么时候弄的。

沈迟看了好一会儿，慢慢靠上去，嘴唇轻轻贴了上去。贴了一下，停了一息，退开一点，又贴了一下。

谢云疏没有动，也没有回应。沈迟的嘴唇蹭着那个干裂的口子，粗粝的，有点扎。

他把脸埋进谢云疏的颈窝里，声音闷闷的：“哥哥，你以后别一个人扛着。”

谢云疏的手在他后背上拍了拍。窗外的蝉叫得正响，院墙上的丝瓜藤在风里晃着。

“晚上吃什么？”沈迟闷声问。

“葫芦汤。凉拌黄瓜。炒小白菜。”

“……你摘葫芦了？”

“嗯，就在灶房门口，你去看。”

沈迟从他怀里拱出来，穿上鞋，跑到灶房门口。两个青皮大葫芦躺在竹篮里，表皮还带着霜，硬邦邦的。沈迟拿起来掂了掂，沉甸甸的。

“这个晒干了能做水瓢。”沈迟说。去年那个水瓢裂了口子，舀一次水漏一路，地上湿一大片，每次都要跟在后面擦。

“给你做两个。”谢云疏的声音从屋里传出来。

沈迟蹲在灶房门口，摸着那个葫芦光滑的外皮，嘴角弯了一下。弯着弯着，弯到了耳根。

“哥哥，你真好。”

“哥哥。”

“嗯。”

“你什么时候种的葫芦？”

“谷雨。”

沈迟不说了。他把葫芦放回篮子里，站起来拍了拍膝盖上的灰。

谷雨才种的，现在大暑了，长了四个月。他进灶房淘米煮饭，谢云疏从屋里出来，把葫芦拿去削皮切块。

两个人一个烧火一个掌勺，灶房里热气腾腾，葫芦的清香从锅盖缝隙里钻出来。沈迟吸了吸鼻子，“好香。”

谢云疏把切好的黄瓜拍碎了，拌上蒜泥和醋，搁在一旁腌着。沈迟偷偷夹了一块，酸脆爽口，又偷偷夹了一块。