给少年的酒（7 / 7）

泪水斑驳了视野，薄阽喉咙涩痛，哽咽淹没了呼吸。

荒唐的三年，是他人生最黑的夜。

他总会梦见那个还没下雪的黄昏。

母亲牵着他，笑得温情。

“阽儿，回家了。”

彼时，雪还没来。痛还没生。

他还是那个，仰头看天、以为能飞的少年。

可后来，雪落了，家塌了，梦碎了。

他多想再听一次她叫他“阽儿”。

多想再看父亲皱眉瞪他，一副“你再混老子抽你”的臭脸。

多想再和爷爷坐在老庭院里，看星星慢慢爬上夜空。

一切的一切，都成了心底的疤。

不流血，却一直疼。

一碰，痛感泛滥成灾。

而命运，只赏了他一个味道。

——酸涩。

像雪水渗入骨缝，年年岁岁。

不肯结冰，不肯融化。

但最酸的，从不是眼泪。

是忆及她做的饭。

是听见别人喊“妈”。

是对话框，她最后一条语音：“记得吃饭。”

明明爱得要命，却连喊一声“妈”都成了禁忌。

他恨无能为力，恨身不由己。

恨世界上的一切。

更他妈恨自己。

恨自己不是个好儿子。

恨自己是个废物，连她病了都看不出来。

更恨这副皮囊，明明活着，却像死了大半。

喉间的苦涩打转。

咽下去，成了命里最沉的一口苦水。

喝一口，痛一生。

喝一辈子，痛一辈子。

他忽然笑了。

笑得极淡。极苦。

因为母亲，真真正正离开了他。

“妈，我错了。”

“我真的错了。”

可她说，听不到了。