第7章照片（2 / 4）

他们把那张照片放在桌上，对着它喝了一瓶酒。沈默喝得多，林远喝得少。沈默讲了沈晴的事——怎么丢的，怎么找的，怎么找到的。

他讲得很平静，像在讲别人的故事。但林远听着，心里一阵一阵地疼。

“那时候我刚入行，”沈默说，“天天在火车站转，想着说不定哪天能碰上。半年，我把附近的站都跑遍了，把每一个拐孩子的都问遍了。”

他又喝了一口酒。

“后来在一个村里找到的。那村里有十几个孩子，都是从外面拐来的。我去的时候，她……已经没了。”

他的声音顿住了。

林远看着他，看见他的眼睛红了，但没有泪。

他从来没见过沈默哭。

“沈哥，”林远说，“别说了。”

沈默摇摇头。

“我想说。”他说，“这么多年，没人听我说。”

林远不说话了。

沈默继续说下去。说他爸妈后来怎么样了，说他怎么一个人过下去的，说那些年他抓了多少人贩子，救了多少孩子。

“每救一个，”他说，“我就想，要是当年有人救她，就好了。”

林远听着，心里像被什么东西堵住了。

酒喝完了，沈默靠在床头，闭着眼睛。林远坐在椅子上，看着他。

窗外的火车一趟一趟地过，汽笛声一阵一阵地响。沈默的呼吸慢慢平稳下来，像是睡着了。

林远站起来，给他盖上被子。

他站在床边，看着沈默的睡脸。睡着的时候，沈默的眉头是皱着的，好像在做梦。他的嘴角抿着，抿得很紧，像在忍着什么。

林远看着看着，忽然弯下腰，在他额头上轻轻碰了一下。

就一下，像羽毛落在水面上。

他直起身，站在那里，心跳得很快。

沈默没醒。

林远轻轻走出门，把门带上。

走在夜里的街上，他的心一直在跳。他不知道刚才那一下是什么意思，只知道他想那么做，就做了。

第二天，沈默什么也没说。

林远去的时候，他正在煮面。锅里咕嘟咕嘟冒着热气，他站在灶台前，拿着筷子搅着。

“来了？”他头也没回。

“来了。”林远说。

他坐到椅子上，看着沈默的背影。沈默穿着那件洗得发白的旧毛衣，袖子挽到手肘，露出瘦削的小臂。他搅面的动作很慢，很稳，像在做一件很重要的事。

面煮好了，沈默盛了两碗，端到桌上。

“吃吧。”他说。

林远低头吃面。面里卧着一个荷包蛋，蛋黄还没全熟，一咬就流出来。

他看着那个荷包蛋，心里忽然涌上一股说不清的滋味。

“沈哥，”他说，“你以后天天给我煮面吃好不好？”

沈默看了他一眼。

“想得美。”他说。

林远笑了。

那天之后，林远觉得有什么东西变了，又好像什么都没变。

他还是天天去沈默那儿。沈默还是那样，不问他为什么来，也不赶他走。他们还是一起看火车，一起喝茶，有时候一起喝酒。

但林远总觉得，沈默看他的眼神不一样了。

那种眼神他说不清楚——不是看朋友的眼神，也不是看同事的眼神。是别的什么，让他心里发慌，又让他心里发热。

有一次，他在沈默那儿待到很晚。外面下着雨，哗哗的，打在窗户上。沈默说“雨这么大，别走了”，他就没走。

他们并排躺在床上。床很小，两个人躺上去有点挤。林远侧着身，面对着墙，背对着沈默。他感觉到沈默的呼吸，感觉到沈默的体温，感觉到被子下面沈默的腿轻轻碰到他的腿。

他一动不动，呼吸都不敢大声。

不知道过了多久，他听见沈默在背后轻轻叹了口气。

然后，一只手伸过来，搭在他的腰上。

林远整个人都僵住了。

那只手很轻，只是搭着，没有别的动作。但那温度，那重量，让他心跳得快从嗓子眼里蹦出来。

“沈哥……”他小声说。