活着（1 / 2）

活着

钱德胜走的时候，天已经快黑了。

周渡站在公墓的门口，看着那辆灰白色的面包车慢慢驶离，尾灯在暮色里亮起两团暗红色的光，越来越远，越来越小，最后消失在省道的拐弯处。风从墓园的方向吹过来，带着纸灰的气味和泥土被晒了一整天后散发出的干燥味道。

苏莫言的车停在路边，他靠在车门上，双手插在裤兜里。

八月傍晚的光线从西边斜射过来，把他整个人笼在一片暖橘色的光晕里。他穿着一件白色的亚麻衬衫，衬衫的下摆没有塞进裤腰，随意地垂着，袖子卷到了小臂，露出一截瘦而结实的手腕和手腕上那块深棕色的皮质表带手表。他的头发被风吹得有些乱，额前的几缕垂下来，挡在眉毛上方。

周渡走过来，在他旁边站定。

工装马甲已经脱了，搭在胳膊上，只穿着里面那件深蓝色的圆领t恤，t恤的领口被汗水浸湿了一圈，颜色比别处深了一个色号，藏青色的工装裤裤腿上沾了灰，膝盖的位置有两块灰色的印记，深棕色的工装靴鞋面上全是尘土，鞋带松了一根，他没有系。

“走吧。”苏莫言说。

周渡没有动。

他站在车旁边，看着远处省道上那两团暗红色的尾灯彻底消失，把目光收回来，落在自己脚上那双落满灰的工装靴上，他看着那双靴子看了几秒，然后擡起头，看着苏莫言，暮色在他身后铺展开来，像一幅被水洇开了的墨画，从橘红到灰紫，从灰紫到深蓝，一层一层地往天边晕染，他的脸在这片渐变的暮色里显得很安静，没有表情，但那双眼睛里有东西在动。

“苏莫言。”他说。

“嗯。”

“我想吃馄饨了。”

苏莫言看着他，没有问“为什么突然想吃馄饨”，没有说“好”然后开车去找最近的馄饨店，什么都没有问，他只是伸手拉开了副驾驶的门，等周渡坐进去，关上门，绕过车头坐进驾驶座，发动了车。

车子驶入省道的时候，太阳已经完全落下去了，天边只剩下一道细细的橘红色光线，像有人用一支很细的笔在深蓝色的纸上画了一条线。车灯亮起来，照亮了前面坑坑洼洼的路面。

两个人没有说去哪里吃。

苏莫言开着车，周渡靠在座椅上，车窗开了一条缝，八月的风灌进来，带着田野里庄稼的气味和远处村庄里烧柴火的烟味，那些气味混在一起，让周渡想起了小时候外婆在灶台前烧火的样子，灶膛里的火光照着外婆的脸，把她的皱纹照得很深，把她的眼睛照得很亮。

她弯着腰往灶膛里添柴，噼里啪啦的声音，锅里的水咕嘟咕嘟地响，馄饨在锅里翻滚，像一群小小的白色的鱼。

车开了大概四十分钟，停在了城东一条老街的巷口。

苏莫言熄了火，拔了钥匙，偏过头看着周渡。

“到了。”

周渡下了车，站在巷口往里看。巷子不宽，两边是老式的平房，青砖灰瓦，墙根长着青苔。有几家店铺还在营业，一家理发店，一家杂货铺，一家门口挂着红灯笼的小吃店，小吃店的招牌是块木头的，上面刻着四个字，红漆已经褪色了，但还能认出来“阿婆馄饨”。

苏莫言走在前面，周渡跟在后面。

两个人一前一后走进那家店的时候，店里的老板娘正在包馄饨，她是个五十多岁的女人，系着一条白色的围裙，围裙上沾着面粉，手指很巧，拿着一根竹片，挑一点肉馅，往馄饨皮上一抹，一翻，一捏，一个馄饨就包好了，动作快得几乎看不清。她擡起头看了他们一眼，目光在苏莫言身上停了一下，大概是因为他的穿着和这条街不搭，白色的亚麻衬衫，深灰色的休闲裤，棕色的乐福鞋，像是从另一个世界走错了门的人，然后她的目光移到周渡身上，停了一下。

“两碗馄饨。”苏莫言说。他没有说“大碗还是小碗”，没有说“加什么不加什么”，直接说了“两碗馄饨”，像是他知道这里的馄饨只有一种，不需要选。

“好。”老板娘应了一声，把包好的馄饨撒进锅里，水花溅起来，落在她白色的围裙上，洇出几个小小的圆点。

两个人找了个靠墙的位置坐下，桌子是木头的，桌面刷了一层清漆，但漆面已经磨损了，露出底下木头的本色，上面有油渍和水渍的痕迹。筷子筒里插着几双竹筷子，筒身上印着某年某月某酒厂的广告，字迹已经模糊了。辣椒罐和醋瓶摆在桌子中间，瓶口有干掉的酱汁，看得出来是被人用过很多次但擦得不仔细。

苏莫言坐在周渡对面，把袖子从卷起的位置放下来，遮住了手腕，他的白衬衫在昏黄的灯光下显出一种柔和的米白色，不再是白天那种冷冰冰的白。亚麻的面料有一些细微的褶皱，不像是熨烫出来的折痕，是穿着之后自然形成的，他坐在这张旧木桌前面，和周围的一切形成了一种微妙的落差，但他不觉得别扭。

他看这家店的眼神，和他看咖啡馆、看办公室、看任何地方的眼神是一样的，平视的，不俯视也不仰视。这一点周渡早就发现了，苏莫言不会因为一个地方破就看不起它，也不会因为一个地方高级就高看它，他看所有东西都是一个角度，这个角度是他自己定的，不随环境改变。

馄饨端上来了，两个大白瓷碗，碗口有缺了一小块，汤是清汤，飘着几粒葱花和一小撮紫菜，馄饨皮薄得透明，能看见里面粉红色的肉馅，像一朵朵半开的花浮在水面上。热气从碗里升起来，带着猪油和葱花的香气，暖融融地扑在脸上。

周渡拿起勺子，舀了一个馄饨，吹了吹，放进嘴里。馄饨皮滑溜溜的，一抿就破，肉馅鲜嫩，汤汁在嘴里散开，带着一股淡淡的胡椒味。

他嚼了嚼，咽下去，又舀了一个。他吃得不快，但很专注，像一个在做一件很重要的事情的人，他把第一个馄饨咽下去的时候，眼眶有一点红，不是要哭，是热气和胡椒一起冲上来的，呛的。

苏莫言坐在他对面，拿起勺子，慢慢地吃。他吃东西的样子和平时差不多，动作不快不慢，没有多余的声音，碗里的馄饨一个一个地减少，汤一口一口地被喝掉，像一个在认真完成某项任务的人，但他的眼神和平时不一样，平时他的眼神是向外的，看东西、看人、看数据，都是往外看。现在他的眼神是向里的，像在看一个只有他自己能看到的东西。

周渡吃了大半碗，放下了勺子。他低头看着碗里剩下的两个馄饨和半碗清汤，看了几秒，然后擡起头，看着苏莫言。苏莫言也放下了勺子，碗里还剩了小半碗，他没有要吃完的意思。他吃东西总是这样，不管多饿，不管多好吃，他都不会吃完。不是浪费，是他不需要那么多。他的身体告诉他要多少他就吃多少，不多不少，刚刚好。

“苏莫言。”周渡叫他。

苏莫言看着他。店里的灯光昏黄，照在两个人脸上，把他们的轮廓柔化了很多，苏莫言的白色衬衫在灯光下变成了一种接近奶油的颜色，领口微敞，露出一截浅麦色的皮肤周渡的深蓝色t恤被灯光染上了一层暖意，不再那么沉郁。桌子上的辣椒罐和醋瓶在他们之间投下小小的影子，像两个沉默的听众。

“怎么了？”苏莫言问。

周渡低下头，看着碗里那半碗清汤。汤面上飘着几粒葱花，小小的，绿绿的，像春天刚冒出来的草芽，他用勺子轻轻搅了一下，葱花散开了，又聚拢了。

“这馄饨不错。”他说。

苏莫言没有说话，等着他往下说。

“幸好没死在那天。”周渡的声音不大，但在这家安静的小店里，每一个字都清清楚楚，老板娘在柜台后面继续包馄饨，竹片刮过馄饨皮的声音很轻很脆，像秋天干枯的树叶被踩碎的声音，她没有擡头，但她一定听到了，她的手顿了一下，然后继续包，动作比刚才慢了一些。

苏莫言端着勺子的手停在半空中，停了一秒，然后放下。他没有说“你怎么突然说这个”，没有说“你不会死的”，没有说任何在这句话之后“应该”说的话。他只是看着周渡，看着他的眼睛。那双眼睛里有泪光。不是哭，是那种被什么东西噎住了、哽住了、说不下去了之后的生理反应。泪光在那里，但没有掉下来。

“那天晚上，我蹲在巷子里哭，哭完了想，如果就这样死了，也挺好的，反正也没人在乎。”周渡的声音有些哑，但他还在说，像是一个被拧开了就关不上的水龙头。“后来你来了，你说别哭了，我想这个人真有意思，又不认识我，让我别哭了，他凭什么？”

他停了一下，用袖子擦了一下眼睛，深蓝色t恤的袖口洇湿了一小块，颜色更深了。

“你拉我起来的时候，我在想，今天先不死，明天再说，明天又明天，明天又明天，一天一天拖到现在。”

他把碗里最后两个馄饨舀起来，一个一个地吃了，吃完，把汤也喝了，一口一口的，喝得很慢，碗底朝天，一滴不剩，他把碗放下，用纸巾擦了嘴，看着苏莫言。

苏莫言把自己碗里剩下的小半碗推到周渡面前。“没吃完，你帮我吃了。”

周渡看着那碗馄饨，看了两秒，然后端过来，开始吃。他没有问苏莫言“你怎么不吃了”，没有说“你吃这么少不行”，没有做任何他会做的那些事。他只是把碗端过来，一口一口地吃，把苏莫言剩下的那半碗吃得干干净净。

汤也喝了，葱花也吃了，碗底一点不剩。

吃完以后他把碗放下，看着那个缺口。瓷碗的缺口在碗沿上，米粒大小，不仔细看根本看不出来。他用手指摸了摸那个缺口，不锋利，被人摸了很多次，磨圆了。